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Écrire.

 Douze août hier, dans une librairie de région.

Je regardais les livres,incapable de choisir officiellement.  Pendant que mes yeux tergiversaient, mes oreilles étaient à l'écoute.  Deux fois, des lectrices sont passées saluer l'autrice présente, et la questionner sur son travail.  Deux fois, les lectrices mentionnaient leur désir de publication et d'écriture.  J'aurais pu crier :" Moi aussi, moi aussi !". Ça n'aurait pas été poli.


La publication semble être absolument ardue. Je n'ai tenté le coup que deux fois, en livre jeunesse et une fois en autofiction. Tout de même,  ce rêve reste ardent, même s'il n'est pas très original.  


Je pourrais me contenter de bien faire mon travail professionnel et être présente pour les enfants, mais non.

Ça ne suffit plus. 

Il y a tant d'histoires qui vivent en moi.

Il faut plonger, et tout donner. Encore. 

Raffiner les mots. Et recommencer.


Je veux une vie de réalisations. 

Être fière de moi.

Ne plus attendre l'approbation d'autrui. 

Mais vivre, pleinement. 



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